James a 18 ans. Sans vraiment savoir pourquoi,ses pensées ne sont qu'absorbées par l'envie de mourir et qui ce monde,un monde qui visiblement ne semble pas fait pour lui. Seul dans sa chambre, veritable forteresse de solitude, il ne cesse de s'imaginer mort, étendu dans une marre de sang. Pourtant, il parait l'aimer cette vie. Il a des amis, rigole. Rien ne semble montrer ce maletre interieur.Seul lui sait vraiment ce qui le ronge, ce qui le tue chaque jour un peu plus. Jamais il n'osa parler de ce sujet à ses amis, par peur de les embêter. Pourtant, certains d'entre eux pouvaient sentir ce mal-être, mais malgrès leurs questions, il ne pouvait repondre. Alors, un jour, voulant les protèger, il decida de leur tourner le dos, parce qu'il les aimait trop. Chaque soir, dans sa chambre, il pensait à ce qu'il leur infligeait. Alors, pour combler sa douleur interieure, il opta pour une douleur exterieure. Chaque soir, il ouvrait une petite boite et en sortait une lame de rasoir. Avec cette lame, chaque soir, il marquait sa douleur sur son poignet. Sans jamais vouloir en finir, il savait comment appuyer, afin de juste faire jaillir quelques gouttes de sang, et laisser de nombreuses marques. Peu fier de ce qu'il faisait, il n'avait de cesse de tenter de les dissimuler, mais pourtant, au fond de lui, il sentait une jouissance sadique à chaque mutilation. Il trouvait ça beau, et rien ni personne n'aurait pu l'empecher de se blesser. Chaque soir, il se mutilait, jusqu'au jour où s'en fut trop. Pour la premiere fois, James appuya alors sur son poignet. Il appuya, appuya, jusqu'à ce qu'il ne sentit plus de douleur. Il regarda alors en direction de son poignet. La fine lame etait rentrée de moitié dans sa chair, et le sang ne cessait de couler. Il s'allongea alors sur son lit, et s'endormit, pour une derniere fois...