‹ Dis, tu l'aimes ? - Bah ... Ouais. Elle est belle. - Elle est belle ? C'est tout ? - Bah oui, tu veux quoi d'autre ? - Comment ça quoi d'autre ? Je te demandes si tu l'aimes, je te parle d'amour & toi tu me dis qu'elle est belle ? Belle ? Moi quand je te parle de beauté. Je ne te parles pas de son joli petit cul moulé dans un jean Levis. Ni de ses lèvres pulpeuses. Ni de ses grands yeux pétillants. Putain ! Je ne parle pas de ça. Moi ce que je voulais que tu me dises c'est que tu l'aimes. Que tu aimes tout d'elle. Ses défauts. Les pires. Le goût de ses larmes quand rien ne va plus. L'odeur de ses cheveux quand tu l'embrasses dans le coup. Ses tâches de rousseurs quand l'été pointe le bout de son nez. Et quand j' évoque le mot amour. S'il te plait. Ne l'associe pas au sexe. Parce-que tu vois. Savoir combien de fois tu te la tape tous les jours. Moi. Je m'en fou. Merde. Il y a des mots pour parler d'elle. Pas des mots en tocs. Pas des mots qui soient faux. Pas l'un de ces mots ringards que tu ais entendu dans un film. Pas comme ça Pas comme ça . Parfois il n'y a pas de mots. Juste des regards. Des gestes. Encore des regards. Puis un sourire. Qui dure. Qui dure. Qui dure parce-que tu as ta main posée sur sa peau brulante. Parce-que dans sa poche furtivement tu as caché un petit gribouillis avec inscrit "Je t'aime" quand sa tête était tournée. Parce-que les jours passent trop vite quand elle est là et que tu ne veux plus la quitter. Que tu ne peux plus lâcher sa main. Et que tu lui dis que sans elle, chaque minute est inutile. Et en revanche. Parce que tout ne va jamais bien . Que ses yeux brillent. Pleurent. Lors d'une dispute. Qu'elle te lance au visage des mots affreux. Des cris de haine. Alors pardonne là. Recommence à zéro. Et dis lui. Cris le. Je t'aime. L'amour c'est ça. Ce n' est pas un jeu. Pas de la merde. C'est dangereux. Tu vois. Moi. C'est de ça dont je te parle.. ›

C'est l'histoire d'une petite fille d'environ 12 ans qui regardait la télé avec sa grande soeur de 16 ans un soir ou ses parents étaient partis,elles regardèrent une série alors que d'un coup elles furent couper par les informations qui disaient qu'un fou en fauteuil roulant s'était évadé de l'asile,alors elles désidèrent de dormir ensemble quand TOUT A COUP elles entendirent un drôle de bruit:

-Pam pam chhh pampam chhhh.

Alors la grande soeur dit à sa soeur de se cacher sous le lit comme ça se serait elle qui se ferait tuer....
Le lendemain la grande soeur se réveilla, surprise de ne pas être morte,elle regarda sous le lit et vit sa soeur éventrée avec écrit sur les murs:
'''Je peux ramper....'''

James a 18 ans. Sans vraiment savoir pourquoi,ses pensées ne sont qu'absorbées par l'envie de mourir et qui ce monde,un monde qui visiblement ne semble pas fait pour lui. Seul dans sa chambre, veritable forteresse de solitude, il ne cesse de s'imaginer mort, étendu dans une marre de sang. Pourtant, il parait l'aimer cette vie. Il a des amis, rigole. Rien ne semble montrer ce maletre interieur.Seul lui sait vraiment ce qui le ronge, ce qui le tue chaque jour un peu plus. Jamais il n'osa parler de ce sujet à ses amis, par peur de les embêter. Pourtant, certains d'entre eux pouvaient sentir ce mal-être, mais malgrès leurs questions, il ne pouvait repondre. Alors, un jour, voulant les protèger, il decida de leur tourner le dos, parce qu'il les aimait trop. Chaque soir, dans sa chambre, il pensait à ce qu'il leur infligeait. Alors, pour combler sa douleur interieure, il opta pour une douleur exterieure. Chaque soir, il ouvrait une petite boite et en sortait une lame de rasoir. Avec cette lame, chaque soir, il marquait sa douleur sur son poignet. Sans jamais vouloir en finir, il savait comment appuyer, afin de juste faire jaillir quelques gouttes de sang, et laisser de nombreuses marques. Peu fier de ce qu'il faisait, il n'avait de cesse de tenter de les dissimuler, mais pourtant, au fond de lui, il sentait une jouissance sadique à chaque mutilation. Il trouvait ça beau, et rien ni personne n'aurait pu l'empecher de se blesser. Chaque soir, il se mutilait, jusqu'au jour où s'en fut trop. Pour la premiere fois, James appuya alors sur son poignet. Il appuya, appuya, jusqu'à ce qu'il ne sentit plus de douleur. Il regarda alors en direction de son poignet. La fine lame etait rentrée de moitié dans sa chair, et le sang ne cessait de couler. Il s'allongea alors sur son lit, et s'endormit, pour une derniere fois...